Готика
Разреши мне застрелитьсяТолько это мне по силам
Рядом кто-то удивится
И тормознёт меня по стыло.
Крикнет он, но будет поздно
Холодеть уж будет тело
Я нахмурю брови грозно
И свалюся неумело.
Хоронить меня придётся
Будет дождь и будут слёзы
Было у меня два друга
Теперь их тысяча найдётся
И скажут: «Классным был он парнем!»
Будут врать и притворяться.
Я скажу им чтоб заткнулись,
Чтобы молча попрощаться.
Всё, что было, канет в лету,
Зарастёт травой в лесу.
Боли нет, печали нету
Девчонка мнётся на ветру
И стихнет нрав мой оголтелый,
Мой дух уйдёт гулять в поля!
Посиди со мной немного…
Вот и всё, прости, пора…